Il pleut beaucoup dans ces images. Comme il pleut sur la ville. Devant les phares et sous les réverbères. Sur les toits d’ardoise, sur les auvents des bistrots. Il pleut sur la Butte-aux-Cailles que je surplombe de ma fenêtre, sur les quais de l’île Saint-Louis où me portent invariablement mes pas. Il pleut à longueur d’après-midi, à hauteur de corde, à hauteur de pluie.
Cette pluie qui ruisselle sur la vitre embue mon regard, elle dresse entre le monde et moi un voile de mélancolie ou de joie. Ces photos sont bien plus que la mémoire d’instants fugitifs, ce sont mes paysages intérieurs. Et je songe, en les parodiant à peine, à ces vers d’Henri de Régnier :
- Il pleut, et les yeux clos j’écoute,
De toute sa pluie à la fois
Le paysage qui s’égoutte
Dans l’ombre que j’ai faite en moi.
